Poemas de Fausto Maradiaga

Fotografía: Euclides Valdés

In memorian
(† 22 de enero, 2014)

Sábado

En la calle,
un viento sube
por las espaldas de la mañana.
En la plaza
el Níspero recoge su sombra
que columpia en silencio.
Por donde cruzo,
las piedras me saludan
con brillante alegría.
Definitivamente
hoy encuentro un rastro del amor
a cada paso.

* 

Amaneció para siempre un sitio imposible,

un acuario sin luz, un párpado marchito,

una palabra en ruinas rodeada de infinito

más acá de la idea, más allá lo posible.

Retiró la esperanza desde un lugar movible

y estalló en el vértigo del viento y del granito,

madurando el descenso que arropará lo escrito

encandilando el tiempo para tornarse audible.

Ya que tenemos adonde encaminar la espera

buscamos la recóndita estirpe de las horas:

Silencio imaginable para su enorme esfera.

Sembrémonos entonces con todas las esporas

amigas de la vida y su continua demora:

Contorno que en la nada del todo se moviera.

*

La lluvia emprendió su regreso esta mañana

dejando los caminos dispuestos

a futuras hendiduras.

La playa larga y sola

inundada por el tedio

escucha el chasquido que produce la sequía.

Una rama seca 

pelea contra su sombra

en el polvo

y las golondrinas no vienen

más bien van.


Para Nizán

Una miga de pan es más grande que un sueño
de agua donde lentamente muere un pez;
chisporroteando, escamas desprendidas
iluminan el silencio donde agoniza.

Huyendo del invierno,
cruzó sendas estrechas entre corrientes fabulosas;
multiplicó los giros de mortales contorsiones
alimentándose con todos los anzuelos.

Cada cardumen le obstaculizó el paso
recibiéndole con la cortesía de las dentelladas.
Supo resumir las innumerables caricias del suplicio
en el filo de una sola treta
y jamás llegó a utilizarla.

Fue verdugo del alma
en medio de tormentas y dentro del deshielo,
apiadado únicamente de una infinita soledad.

Ignorando la muerte
un crepúsculo suspendido
relampaguea.

Estado de cosas

De poco acá en este lugar de nombre abismo

viene sintiéndose un olor insoportable a crimen

sin mayores contratiempos lo encontramos

al abrir las gavetas del recuerdo y ver ausentes

la vieja catedral y el cabildo

y el sitio del amor más íntimo.

De poco acá o quizá desde hace mucho tiempo

nuestro proceder ha echado garfios que se aferran

de la manera más firme a la existencia

porque aquí la zozobra ya no cesa

bajo el ruido del metal volando

y es que de poco acá todos los días

amanecen repletas las trojes de la muerte.

Aquí sí que necesitamos toda la humanidad

que no escatime ningún esfuerzo

en la reconstrucción de lo posible

que no le niegue los brazos a la vida 

que no le ayude a la pereza

que no esconda las torturas

y que de una vez por todas

lo bestial de las furias apacigüe

Imago –istmo

Herida la raíz

el verso de sangre abierta

busca restituir a borbollones

esta ternura que amenaza el silencio.

Aquí

el tenedor de la tierra

es la cuchara del hambre.

Por eso

está la semilla levantada

en el claroscuro del momento

frente al rechinar de la pólvora

y su dentadura de violencia. 

*

Cuando mi voz los alcance

han de saber que los tuvimos presentes

que realizamos eventos para darles la bienvenida

que todo el mundo abrió los brazos para recibirlos

y que anudamos los pañuelos y bailamos en grupo;

que nos hemos querido hasta no poder más

que horneamos juntos el deseo

con levadura de Violeta Parra

con esencias infinitas de Neruda

y con todo el universal dolor de Vallejo.

Altas voces que nos esperan seguir adelante.